Tento descobrir a raiz da minha angústia,
Fazer, sair, ver, interagir...
Tento.
Jogo a fala
Buscando algum entendimento
O que me constitui?
Significantes.
Meu ser não me atrai,
Absorto, me faz chorar
Embora exista uma alternância
Entre uma alegria espontânea
E a melancolia.
Não me sinto objeto,
Coisa pendurada, troféu, boneca
Que qualquer um vem, pega, brinca e vai.
Alguns dizem quem sou pelo olhar.
Tento organizar eu mesma
Sendo, não o que dizem,
Mas a minha verdade de ser.
Queria marcar um ponto,
Ter uma certeza,
Um lugar para mim, em mim
Descobrir o meu mundo guardado
Encaixar as peças para ver o sujeito que está
E que não vejo.
A impaciência é constante
O tempo pede urgência
Dizem que tenho que encaixar-me no mundo
Mas não gosto do que vejo lá fora.
Será que posso arriscar agora? Trêmula?
Titubeando quem eu sou?
Descobri uma carta, e na árvore
Venho da Normandia
Do Tupyguarani
Descobri um segredo...
Fruto sem desejo.
A voz pavorosa que impelia à loucura do ato
Que dizia que o meu retrato era o de Dorian Gray
Que dizia que eu tinha um falo
Sumiu, não volta mais.
Embora eu acredite em Sêneca
Discordando dos que se dizem entendidos
Sobre loucura e desequilíbrio.
Assim vou indo,
Juntando nacos,
Compartilhando sonhos, fantasias, atos falhos.
Mas gostaria de fazer um trato.
Que venha a flecha, o a
para juntar
Vamos fazer um trato?
Dê-me os significantes, me diga:
Quem sou eu?
Dê um sentido ao sem sentido!
E eu falo.
Eu fuço, penso em características e desejos
Mas a covardia me anestesia
E eu que achava que ia “bem dizendo”!
Agora nem isso, nem “bem fazendo”.
Sou egoísta, ingrata
Mas preciso livrar-me do julgamento.
Procuro encadear os pensamentos
Entender as construções que faço em análise
Interpretar o que sai da minha boca.
Ao menos enlacei os anéis dourados com fita cor de rosa.
Eu quero saber quem sou eu!
Eu falei que faria um trato,
Coloque-me frente ao espelho,
Toque fundo quero ver
O horror que acho que sou
O que vou ver?
Você sabe, mas nunca quer me dizer.
Um tipinho,
É isso?
Preciso de mais
A imaginação nos quadros de Monet?
Longe!
Uma mulher que não entende metade do que lê,
Irritante, mas sem comparação ao sujeito suposto saber.
Reflexiva, orgulhosa, insuportável,
Odiosamente teimosa.
Que tenta, tenta,
Isola – se.
Estou com medo de deixar...!
Faço de conta que sou cruel e má.
Só de birra, para irritar.
Flechinha, meu amigo, letrinha
Quem sou eu?
Me diga!
Malu Calado
