A BUSCA

Tento descobrir a raiz da minha angústia,

Fazer, sair, ver, interagir...

Tento.

Jogo a fala

Buscando algum entendimento

O que me constitui?

Significantes.

Meu ser não me atrai,

Absorto, me faz chorar

Embora exista uma alternância

Entre uma alegria espontânea

E a melancolia.

Não me sinto objeto,

Coisa pendurada, troféu, boneca

Que qualquer um vem, pega, brinca e vai.

Alguns dizem quem sou pelo olhar.

Tento organizar eu mesma

Sendo, não o que dizem,

Mas a minha verdade de ser.

Queria marcar um ponto,

Ter uma certeza,

Um lugar para mim, em mim

Descobrir o meu mundo guardado

Encaixar as peças para ver o sujeito que está

E que não vejo.

A impaciência é constante

O tempo pede urgência

Dizem que tenho que encaixar-me no mundo

Mas não gosto do que vejo lá fora.

Será que posso arriscar agora? Trêmula?

Titubeando quem eu sou?

Descobri uma carta, e na árvore

Venho da Normandia

Do Tupyguarani

Descobri um segredo...

Fruto sem desejo.

A voz pavorosa que impelia à loucura do ato

Que dizia que o meu retrato era o de Dorian Gray

Que dizia que eu tinha um falo

Sumiu, não volta mais.

Embora eu acredite em Sêneca

Discordando dos que se dizem entendidos

Sobre loucura e desequilíbrio.

Assim vou indo,

Juntando nacos,

Compartilhando sonhos, fantasias, atos falhos.

Mas gostaria de fazer um trato.

Que venha a flecha, o a para juntar

Vamos fazer um trato?

Dê-me os significantes, me diga:

Quem sou eu?

Dê um sentido ao sem sentido!

E eu falo.

Eu fuço, penso em características e desejos

Mas a covardia me anestesia

E eu que achava que ia “bem dizendo”!

Agora nem isso, nem “bem fazendo”.

Sou egoísta, ingrata

Mas preciso livrar-me do julgamento.

Procuro encadear os pensamentos

Entender as construções que faço em análise

Interpretar o que sai da minha boca.

Ao menos enlacei os anéis dourados com fita cor de rosa.

Eu quero saber quem sou eu!

Eu falei que faria um trato,

Coloque-me frente ao espelho,

Toque fundo quero ver

O horror que acho que sou

O que vou ver?

Você sabe, mas nunca quer me dizer.

Um tipinho,

É isso?

Preciso de mais

A imaginação nos quadros de Monet?

Longe!

Uma mulher que não entende metade do que lê,

Irritante, mas sem comparação ao sujeito suposto saber.

Reflexiva, orgulhosa, insuportável,

Odiosamente teimosa.

Que tenta, tenta,

Isola – se.

Estou com medo de deixar...!

Faço de conta que sou cruel e má.

Só de birra, para irritar.

Flechinha, meu amigo, letrinha

Quem sou eu?

Me diga!

Malu Calado